Tus manos son mundanas extremidades,
que no dejan huella alguna
por donde dicen que la fibra vibra...
La tibieza de tu ardor me vuelve indolente,
tu olor es más común que tu mismo nombre...
Careces de todo sentido,
hombre,
ni siquiera me pareces divertido...
Aborrezco que recurras a la barata palabrería
para convencerme de aquello que jamás te creería,
no soy una idiota.
Creo que te vería alguna virtud
si, por lo menos, fueses sincero,
si abandonases esa quietud,
falsa y embustera,
y dijeras ronca y concretamente:
"hoy día quiero tenerte"
Quizás así te ahorrarías algo saliva
y yo, tal vez, lo pensaría. Chimoltrufia.
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